POR LINHAS TORTAS
Um conto d’O Solucionador
Parte 02: Sínicos e Soviéticos
O brilho do sol reverberava dançante na superfície da lagoa varrida languidamente pelo vento. Sentado no cais tosco - a madeira, escurecida de humidade, equilibrada sobre finos postes rodeados de canas, fundeados no leito lodoso e seguros mais por fé colectiva que por engenho humano - demolhava os pés tentando entrever nas algas a silhueta de um qualquer lagostim. O pai chamou-o da margem, a uns quatro metros do lugar onde se encontrava, mas quando se virou para responder lá estava ele, alto, ombros largos, a pele morena ligeiramente encarquilhada pela maresia, o cabelo muito negro e espesso. Com a boca escancarada num trejeito por demais trocista, a podridão de alguns dentes à vista, pegou no filho pelos colarinhos e arremessou-o para a água.
- Nada, Cristóvão! - e ria, o seu gargalhar ecoando nos ouvidos submersos do miúdo como se o pai estivesse mesmo ali ao lado. Pânico, água gelada a entrar em borbotões pelo nariz e boca, cortando os pulmões. Criaturas de longos dedos gosmentos agarravam-lhe as pernas, os braços, lançavam-se já sobre o seu pescoço - quanto mais se debatia mais se enrolava nos argaços do lago. Abriu os olhos sob a superfície e bateu as pernas, dando impulso em direcção ao vulto que o observava, deformado pelas ondas. Emergiu, mas tudo era diferente. A água havia levado para longe a lagoa pejada de juncos e patos, o cais frágil onde atracavam pequenos barcos a remos, a margem onde passava a pacata estrada de aldeia piscatória. A forma do falecido pai, também lavada da sua vista, fora substituída pelo “advogado” que o esmurrara. Finalmente acordado, Cristóvão apercebeu-se que estava num diminuto quarto quadrado, as paredes de cimento despidas traziam-lhe à ideia uma cave pouco usada. Pousando o balde, que havia servido para o arrancar ao pesadelo, o homem apontou-lhe a pêra e fez uma só pergunta. Cristóvão, atado a uma cadeira aparafusada ao chão, atentou nas proeminentes orelhas do raptor, na testa alteada por impiedosas incursões de alopecia, nariz adunco quase bissectando o lábio superior. Um indivíduo com uma fisionomia tão característica só podia planear matá-lo assim que obtivesse a informação que queria. Não lhe daria a satisfação de tornar a tarefa fácil. Talvez a polícia o conseguisse encontrar antes da situação se tornar mais crítica. O orelhudo repetiu a pergunta enquanto despia o casaco. Trocaram um longo momento de silêncio. O sequestrador virou costas e arregaçou as mangas da camisa. Pegou num pequeno estojo rectangular com fecho-éclair e desapareceu nas costas da cadeira. Cristóvão ouviu-o a abrir o fecho, espalhando objectos que, pelo som, aparentavam ter pequenas dimensões. Não sabia se o homem fazia os preparativos para o que se seguiria longe da vista como uma pequena mercê ou para aliar suspense ao terror.
De pé, olhando para os instrumentos organizados em cima do tampo da pequena mesa, o homem seleccionou duas hastes metálicas finas e inflexíveis com pegas de cortiça. Trilhando uma pega entre os lábios, tendo o cuidado de não trincar e estragar a corcha, acocorou-se ao lado de Cristóvão massajando-lhe o braço esquerdo perto do cotovelo. O prisioneiro tremeu, ele imobilizou-lhe o braço com um aperto forte da mão.
Anos antes, um velho fisiatra, emigrante de leste que afirmava ter integrado as fileiras do KGB na antiga URSS, tinha-o ajudado a recuperar de uma grave lesão adveniente de uma queda de dez andares. Durante as longas horas de terapia importunava-o com historiúnculas do passado inglório no Comité de Segurança, salpicando as narrativas com nomes sobejamente conhecidos para lhes emprestar uma certa cor realista. Se tivesse sorte, os episódios inanes davam lugar a descrições minuciosas do que o geronte chamava izkustvoto na ubezhdavaneto, a “arte da persuasão”. Nunca interrogou o terapeuta sobre o facto de utilizar expressões em búlgaro e não russo. Certo dia em que as dores dos exercícios de reabilitação eram insuportáveis, o idoso Ília retirou um estojo de acupunctura do armário branco que ficava por cima do lavatório e lançou-se num monólogo intermitente, pausando, de quando em vez, para procurar os vocábulos que se escapuliam da conversa, enquanto lhe enfiava as agulhas na pele.
- Sabes - tratava todos por tu, não conhecendo outro pronome - uns dizem que a acupunctura vem da Índia parte de uma série de práticas medicinais muito usadas lá. A maioria, no entanto, diz que vem da China, nascida há milhares de anos das experiências de um curandeiro que gostava de espetar flechas em soldados feridos. Li muito sobre ela nos diálogos do Imperador Amarelo. Para quê? No Comité estávamos sempre à procura de novas formas de extracção de informação e o próprio Yuri Andropov teve a ideia, depois de ter sido tratado por um acupunctor, de inverter o conceito: se esta arte podia ser usada para reduzir sofrimento, não seria possível usá-la para o infligir?
Não fazia ideia se Ília estaria a mentir ou a dizer a verdade, as hipóteses do líder do KGB alguma vez ter sido tratado por um chinês eram remotas e a tortura com agulhas era certamente tão antiga como a cura não sendo necessário um russo do século XX vir atirar palpites para o ar, mas a história despertou-lhe o interesse. Assim, ignorando os modelos anatómicos atravessados por meridianos de energia vital, o saber pseudocientífico e filosófico da anciã tradição, muniu-se de um conjunto de agulhas e de um conhecimento perfunctório das ramificações nervosas do corpo humano adoptando uma forma de persuasão rápida, simples, limpa e eficiente baseada na ideia original. Descobriu, por exemplo, que a “dor de cotovelo” estava directamente relacionada com o nervo ulnar, o maior nervo desprotegido do ser humano.
Apalpou o cotovelo de Cristóvão. Encontrou o local. Enterrou a agulha até à pega.
